Està bé sentir-se una mica trencat

Està bé sentir-se una mica trencat, perquè tots ens hi sentim de vegades. Tots tenim mal de vegades, tots plorem, i quan tot està malament és el moment de posar-se a cantar. Aquestes cançons que parafrassejo, o qualsevol altra. Quan pensis que ja n`has tingut prou, aguanta una mica més. Només un dia més. I canta. No només perquè el sò és terapèutic d'una manera científica però també llegendària... les qualitats curatives del sò pertanyen molt visceralment tant al món real com al realisme màgic, són tan certes com que el sol surt o que la terra gira al seu voltant. Com tu vulguis. Però canta. Desafino. I què? Canta. Estic massa trist. La tristor també pot viatjar de nota en nota i alleugerir l'ànima. No tinc amb qui cantar. Comença tu amb la primera nota i de seguida sentiràs més veus acompanyan-te. No sóc capaç d'ajuntar les peces. La melodia em mostra un camí, un seguit de sons encadenats que segueixen una pauta matemàtica, ara jo, ara tu, ara tots dos, o tots tres, o ningú i de nou tots junts. Canta i encadena, juga a fer saltirons i pauses, el parany es descobrirà als teus ulls com un escenari perfecte que sabràs llegir i interpretar. Jo quan canto obro el cor i els pulmons. No sé si obro la ment, crec que roman adormida. Els budells se'm regiren perquè no els allibero, rebels i amb ganes de contribuir. Però no canto amb tot el cos, no en sé. Cor i pulmons, l'aire surt de massa amunt, no surt tot i no buido el pap. No canto quan estic trista perquè em queda tot al mig del tronc, i es lia un embut prodigiós a l'alçada de la tràquia que sovint acaba en sanglots i un mar de llàgrimes incontrolables, i absurdes. I llavors ja no puc cantar. I a mi el que m'agrada és cantar. Canto quan estic contenta, quan em sento somniadora, quan enyoro algú, quan penso en un amor passat, quan sento dolçor, quan la dolçor és maleïda perquè passen els dies i jo acabo al giravolt del teu oblit, i tu a la cleda dels meus instints. Canto quan sé que no ploraré. Canto quan sé que seré capaç de fer-ho bé, però només amb un trocet del cos... no amb el cap, no amb els budells, potser sí amb les cames i els peus que sovint acompanyen els meus cantussols amb un moviment pendular erràtic i extasiador. I m'agrada cantar la vida dels altres: la dels que s'enamoren, la dels que diuen adéu, la dels que celebren, la dels que es trenquen, la dels que tenen mal però poden aguantar un dia més. Sovint aguanto un dia més perquè canto, i canto perquè puc aguantar un dia més. Avui és un dia més. Potser demà l'horitzó serà més clar.

Blau

El sol s'aixeca com pot darrere els núvols arrissats allà al fons de la ciutat. Jo desde la meva finestra estant, m'ho miro sentint-me igual que el sol, tova i cansada. Em pregunto com pot fer tan de temps d'aquella última entrada, d'aquella última necessitat de comunicar-me amb paraules escrites, adreçades a voltes a mi, a voltes a un públic imaginari que celebrava qualsevol dels meus escarafalls amb moviments afirmatius de cap plens d'autoritat. No és que no hagi estat feliç, ja que la vida m'ha estat atorgant dosis diàries de fluixera acomodada i riures. No és que perdés la veu, perquè mai m'he quedat sense conversa si la companyia ha estat encertada. No és que em tornés opaca, sempre ben-rebent la llum vingués d'on vingués, encuriosida pels petits grans descobriments que s'amaguen darrere la rutina. Llavors, per què ara? Potser perquè ara estic borrosa. No apagada, no invisible, però desenfocada. El món ja no és dels innocents que sempre riuen, és dels han jugat i han perdut, i guanyat, i han après, o no han après ni un encenall i segueixen rodant penya-segat avall marejats i desitjant que algú els pari. Jo no rodo, m'he assegut a dalt de tot del penya-segat i, encara que no em plau el que hi veig allà al final, hi vaig baixant poc a poc, a estones bocaterrossa, a estones de cul, amb cura i ressignació, tot vigilant de no fer una relliscada que marqui el destí final, sense donar-me ja opció a recular amunt, o a baixar rodant d'una vegada. Mentre baixo gaudeixo, no t'ho nego. Una pedra amb forma de gat, un vent fresc que em capgira el serrell, les pigues que em surten quan el sol m'escalfa, una mà petita a cada mà, els peus enfangats de caminar al costat d'altres, el camí vell que entreveig quan em giro d'esquena i el mar blau que m'enlluerna de dia i de nit m'embolica en una manta d'estrelles. Les ferides als genolls es van curant mentre m'en faig de noves als palmells, quan intento abocar-me massa al buit i amb les mans he d'aturar la gravetat. La barbeta la tinc esgarranyada i l'estomag regirat, però el cap em governa amb perspicàcia y el cor està enlairat al cel, flotant uns metres endavant, capità d'un vaixell que fondeja ja velles aigües conegudes. Som molts, i estic sola. Sou molts, no us puc ajudar. Les mans les tinc plenes i buides, no em cap res més i ho rebré tot. El cor el tinc sec i latent, no tinc sang però et donaré la vida. Sóc de carn i sóc de vent, sóc d'aquí però sóc de tan lluny que no hi sóc del tot. Allà abaix el mar diu que sóc blava, nascuda de sang, entre pols i fulles, i envoltada d'animals. Però vinc d'un camí diferent, esquena enllà, que em lliga i em fa inmortal, i a l'hora em sento morir perquè no recordo d'on vinc, i tampoc sé massa on vaig. Segur que viure és això, llençar-se al buit tot confiant que el vaixell arribarà a bon port, i mentrestant fer castells de sorra, joies amb petxines, fills, amants, manualitats, cançons amb guitarres que em trobi, novel.les urgents sota manta, peus entrellaçats, moments que vull parar en el temps i moments que per sort passaran, nets, nebots, humans que hi seran, i humans que no hi seran però hauré estimat, vestits de flors que em fan feliç, i sabates que em faran mal, que canviaré per botes d'explorar; bodes que em fan ballar, efemèrides i aniversaris, holes i adéus als bés i als mals; cabells blancs soterrats que ja no vull amagar, pejolls de pell, estrats del temps que mai voldré restaurar, com un arbre fort i antic, d'arrels suroses i valentes. I entre mig només la sang i els batecs composen qui sóc, refermats en un avalot de neurones esbojarrades que juguen a viure aquesta vida penya-segat avall, aquest cop, d'aquest color, amb aquesta Tramuntana i aquest regust a sal, i amb tota aquesta gent que m'envolta i m'agafa de la mà, quan pot, quan els deixo. Quan no vull estar sola. Sóc com el sol de ciutat, cansat i mandrós, però llum tot ell, complert, absolut, imperturbable i únic, sense escletxes. Viatjer per un món esquerdat ple d'incerteses i vaguetats. Caminant d'una terra ventosa i marró que no l'ha cridat però el vol, el celebra i el venera. Rei en una cort de bufons i contrasentits, consignat a governar el maremàgnum. Conscient que tot el que m'envolta és causa i conseqüència, i que els dies són el fruit de les voltes que dono sobre mi mateixa i les voltes que tot dona al meu voltant. Com una baldufa, així acabaré baixant el penya-segat. I ho sé. Només retardo el moment, per si de cas.

Hace tres años y un día...

... me desperté a las 10 de la mañana y seguí en la cama retozando mientras pensaba en los donuts que me iba a zampar. Me vestiría, bajaría a la calle como pudiera, dado el considerable peso que llevaba encima, y desayunaría como una reina mientras pensaba a dónde me iba de compras de navidad.
Pues bien. Nada de eso sucedió, y en cambio estuve dos días enteros con el antojo de Donuts i por supuesto todas las compras navideñas por hacer.

Pero no importaba, porque ese día de hace tres años y un día Peke decidió nacer, adelantándose 28 días, como un señor...haciendo lo que le dio la gana, sin dar más explicaciones. Vamos, parecido a lo que hace hoy en día.

Mi vida es diferente, es mejor. Siento mariposas en el estómago todos los días a todas horas desde ese 1 de diciembre. ¿Esto va a durar siempre?
Ojalá, ojalá, ojalá...

It's ok to be a little broken

Pues eso, que estas semanas estoy como rara. Me siento desconectada, no sé exactamente de qué. Pero desconectada.
Espero que todo vuelva pronto a su cauce.
Mientras tanto, canto y mis males espanto.

Fantasía y flipe

El universo de fantasía de Peke solía estar poblado por bomberos vestidos de rojo flamante, policías en sus coches que hacen ninonino, grúas, aviones, tractores y todo aquello que posea un motor con un nivel de decibelios suficiente molesto... ah y trenes. Pero últimamente unos nuevos personajillos han ocupado nuestras mañanas legañosas:

1) Una niña de pelos tiesos y rosas, que vive en el bosque saltando y brincando, y que tiene unos pequeños amiguitos vestidos de rojo que, obviamente, han pasado a llamarse la familia Bomberos. La niña en cuestión se pasa el rato gritando con su voz estridente: "upsy daisyyyy". Y claro, se llama Upsy Daisy.
De vez en cuando la visitan unos extraños seres blanditos en una nave espacial que a Peke les fascina. Le fascina tanto que hasta que no sale la nave dichosa no le da la real gana de irse a lavar la cara y los dientes.

2) Un señor macizorro de ojos azules con un chándal muuuy ajustadito, que Peke dice que es el bueno-guapo. Se llama Sportacus (qué risa), y se la pasa dando saltos y volando arriba y abajo, comiendo frutas y verduras y salvando a todos los niños de Villa Pereza del malo (que aún no he pillado cómo se llama). Sportacus (ñam) tiene una amiga que tiene el pelo fucsia y va vestida toda de rosa, y luego hay algunos muñecos que conforman la población más o menos estable del pueblo. Y es como uno de esos musicales que no entiendes, que de repente en medio de una situación que dices "el guionista va fumao", se ponen todos a cantar y bailar muy alto y muy fuerte y ya.
Para colmo, son unos adictos a las frutas y las verduras, y nunca nunca comen chuches. Y adivina! El malo está todo el tiempo ideando un malvado plan consistente en que los niños no puedan hacer nunca más deporte y se pasen la vida zampando bollos y hamburguesas.

Conclusión: en el mundo del dibujo animado hay mucho flipao. No es normal.
En mis tiempos veíamos Heidi, Marco, Mazinger Z... que más o menos cada día era lo mismo, pero lo entendías y lo controlabas (la Rottetmeyer era mala, Marco un desgraciao, y Mazinger Zeta siempre perdía la primera batalla).
Ahora no. Ahora Upsy Daisy corre y salta por el bosque rodeada de extraños hombrecitos desnudos y fofos, mientras su cama de dosel se pasea por el prado escapando de la familia Bomberos. Y el malo de Villa Pereza le roba las botas a Sportacus, quien se pone a lanzar zanahorias como flechas a sus amigos para que vengan en su socorro y terminar la velada saltando como posesos en la plaza del pueblo.
Comentario de Peke TOOOOODO el tiempo: y ahora qué pasa?
Divertido sí es, pero me lo expliquen.
:-)

Facebook

Pues nada, hoy he pensado quejarme del Facebook. Y no diré gran cosa en contra, porque ahí tengo mi perfil, con cientos de amigos (puedo presumir de que conozco en persona al 99%), y algún ex-novio (a estas alturas, ya no enfadado)
Porque, como todo el mundo, soy una cotilla de tomo y lomo... pero no sé si tanto.
Mi queja va para lo siguiente: Facebook es muy poco discreto.
Y me refiero a que puedo ver las conversaciones de todos mis amigos con otros amigos, o incluso con gente a la que no conozco de nada... sus comentarios wall-to-wall, sus mensajitos al status, sus alegaciones a las fotos... TODO.
Y tampoco estaría mal si yo fuese la que actuvamente busca esa información en los perfiles de cada cual. Pero es que no.
Todo está en mi home personal nada más entrar.
¿Estamos seguros de que queremos saber tanto?
Algún día se nos escapa la cosa y dejamos un comentario subidito de tono a un ex, y como nuestro marido es "amigo" nuestro, pues nos lo pilla solo entrar a la home en cuestión.

Aunque no tengo tiempo de sociabilizar mucho en Facebook, respiro tranquila porque Gato se niega rotundamente a hacerse un perfil.
Él sí es muy celoso de su intimidad.

My life is almost back

Pues eso, que hoy me dan el alta. Técnicamente aún no la tengo, porque la orden la da mi traumatólogo esta tarde cuando vea mis radiografías. Pero vamos, por teléfono me ha dicho que seguro segurito.
Eso significa que mañana vuelvo a la vida real.
Por un lado me da tristeza porque significa volver a la antigua y maldita rutina de ver a Peke una miserable hora y media cada día. Pero por otro lado, el estrés de currar en casa es lo peor.
No tienes a nadie con quien desahogarte, ni tiene ningún sentido quejarse ni siquiera contar un chiste pa distendir la presión.
Estás tú solo, ahí con el puto portátil que hace lo que le da la gana con el puto cursor (quiero mi pccccc), y te llaman y te mandan emails pero nadie es amable, porque por teléfono y por email no es necesario.
Y entonces tú tampoco lo eres, y te conviertes en una especie de ogro malcarado con ganas de volver a currar al sitio de siempre.
Qué cosas eh? Ganas de volver a currar!
Y Gato aún tiene más ganas de que vuelva que yo, dice que estoy insoportable... y me lo creo.

Me voy al CAP, a ver si me dan el último parte y acabo ya con tanto papeleo incomprensible (hay que tener un master en Salud Pública, oyes...) , total por un insignificante huesecito del pie.

Sorpresa!

La sorpresa de hoy ha sido... TACHAN!
Una entrada (de asiento, que mi pata sigue chula...) para el concierto de BRYAN ADAMS !!!
Solo puedo decir

IM GONNA RUN TO YOOOOOOOOOOOOOOU
CAUSE WHEN THE FEELING'S RIGHT
IM GONNA STAY ALL NIGHT
IM GONNA RUN TO YOUUUUUUUUU

YEAH!!!

Se despide una antigua a la que no le convence eso de hacer el acompañamiento de baladas con móviles en vez de con mecheros...

Es que mi peke es la leche

Saliendo del cole, viene de frente una chica del instituto de al lado, con un pantalón bajísimo casi enseñando el carnet de conducir y, evidentemente, una camiseta muy corta.
Peke se queda parado mirándola muy fijamente y MUY solemnemente dice: "Esta chica es un poquito marrana porque lleva la "patatona" (eufemismo de vagina en catalán) un poquito al aire, eh?"

:-)

La suerte y aquellos maravillosos años

Qué es más divertido? ¿Irse al Cairo al rodaje de Transformers 2, y entrevistar al bomboncito de Megan Fox? ¿O quedarse en casita con la pata tiesa planificando campañas para una cadena de tiendas de ropa por todos sobradamente conocida?
La suerte 1 es la de Gato, la suerte 2 es la mía.
Menos mal que siempre me quedarán Peke y Galactica.

Peke me tiene enamorada con las cosas que me cuenta del cole, sus nuevas amigas (porque mi peke solo tiene amigas! listo ques uno!), y sus pucheros matutinos en plan "mami quiero mi mamiiii".

Y Galactica me tiene en ascuas: ¿ES O NO ES GAIUS BALTAR UN CYLON? Lo que sí sé es que es el que más grita y el que mejor se lo pasa...no para de tirarse rubias oxigenadas!
Y ya estoy más que harta del culebron Apollo-Starbuck.
Que maten a Starbuck ya, es una pesada, no hay quien la aguante, pedorra plasta hombre yaaaaa. Que no para de hacerse heriditas y no hay manera de que se muera.

Bueno, lo que tenía ganas de decir hoy es que mañana me voy de cena de EGB con tres amiguitos del cole, y chiquitines... me lo pienso pasar pipa a costa de que Gato se quede en casa con Peke y su resfriado y sus Couldinas.
Vivan los ochenta, Vickey el Vikingo y Orzowei !!!!!
Y mi cole ya desaparecido: el Sant Jordi de Horta, una joya perdida víctima del sistema de educación de este país, que promueve una escuela pública de nivel dudoso en detrimento de las concertadas de toda la vida que siempre dieron la talla.

bua... espero que a alguien se le ocurra una FELIZ IDEA para solucionarlo!

Good bye dear

Que tengas buen viaje.
We'll see you skies above.

Chico con suerte...

El chico con suere es Gato, vamos, mi chico.
Como curra en la primera revista de cine del país se la pasa haciendo entrevistas divertidas y a veces bastante jugosas. .
Ahora me cuenta octubre le toca el señor Jamie Bamber. No tendría más importancia sino fuera porque una servidora está absolutamente enganchada a la serie de la que este mozo es protagonista. Sí, sí, la misma que viste y calza: Battlestar Galactica.
Y claro! quién es Jamie Bamber??
Pues has acertado, es el puñetero capitán Apollo.

:-)

Asuntos internos

Pues nada, soy mamá de un flamante nuevo alumno del colegio Jesus Maria i Josep de Sant Andreu. Y sí, el cole es precioso, muchos patios, las clases de P3 enormes... todo una maravilla.
Pero Peke dice que vaya tu tía.
Y eso que el primer día se lo pasó pipa.
Pero ya tuvo bastante, se conoce que pa todo el año.
Así que ha montado una resistencia violenta en contra del gobierno parental, ese que le obliga cada día a ponerse la bata e ir tirando pal cole, que es gerundio. La resistencia violenta consiste en una serie de patadas de judo, aliñadas con lágrimas de cocodrilo y gritos como " tu eres malaa y te dare una patada en el pieee!!!"
Cuando esto no surte efecto pasa a la conocida tortura del chantaje emocional: "Quiero quedarme con mi mamaaaaaa, quiero a mi mamaaaaa" y otras lindeces similares.

Así que el gobierno parental ha decidido imponer una dictadura escolar: "vas al cole y se acabó, niño."
Eso no quiere decir que el gobierno en cuestión no se quede con un mal cuerpo de narices cada mañana al dejar al pequeño rebelde en el cole... aunque tiene su lado bueno: nos vamos a adelgazar todos.

Este post podría titularse "De la serie de las cosas que nunca te avisaron cuando decides ser madre".

De la serie "Cosas que me pasan en vacaciones"

Ya hace una semana que volví de vacaciones, de la idílica Toscana.
Pensándolo bien, en realidad he estado una semana en un pueblo de nombre imposible (Pieve al Toppo!), que debe ser la versión italiana del Anselmopueblo... seguro que en estos momentos Anselmolinni, residente en Roma y padre de un hijo, está escribiendo en su blog "Cosi que aprendici en Pieve al Toppo questas vacazione" jejeje.

En fin. Al lado del susodicho pueblo estaba la Foresteria Il GIardino di Fontarronco, el lugar más idílico en el que estado jamás. De verdad lo recomiendo, tanto si es para escapada romántica como para vacaciones con pekes. Barato, en medio de un valle precioso, y al ladito de Arezzo, Florencia y Sienna.

Bueno, pues estaba yo jugando a "sungol", la variante peke-gato del comunmente conocido como fútbol, cuando un misterioso e inconveniente agujero en el césped se apareció frente a mi. O mejor dicho, frente a mi pie.
Resultado: Gata sale volando, Gata aterriza, aterida de dolor, con el culo en el césped, Peke sale corriendo hacia el apartamento a buscar sus chupetes y su metro de medir (que según èl es el arma curativa más poderosa de la tierra), Gato se agacha junto a Gata esgrimiendo sus conocimientos de socorrista (no se hincha, tranquila, no te has roto nada...), Gata no puede ni hablar de dolor de pie...

Total, en el hospital de Arezzo son todos encantadores. Al traumatólogo le encanta Barcelona y conoce mi barrio (tiene bastante mérito teniendo en cuenta que es absolutamente periférico), y a la técnica de radiología ya ni te cuento, que veinte minutos me tuvo hablando de la playa y la fiesta de Barcelona y lo mucho que le había gustado a ella y a su amiga Chiara.
Bien, majísimos. Hasta un chupa chup le dieron a Peke. Se conoce que mucho curro no tenían, porque andaban distendidamente por los pasillos sonriendo a todos los pacientes que estaban en los bancos esperando (dónde se ha visto en un hospital de Barcelona que los médicos y enfermeras sonrían así a los pobres que esperan??? ein??).
Total, majísimos, pero de huesos ni "flowers".
Diagnóstico: questo e una distorsione di piede, cinque giorni de descanso i a caminare, baby.
JA.

Después de esos cinque die me fui a mi traumatólogo y tengo un huesecito del pie roto, así que ya llevo otra semana de reposo y otra que todavía me queda.
Me aburro. No tengo terracita ni jardín para salir a que me de el aire.
Así que me estoy zampando BATTLESTAR GALACTICA, la nueva, (a solas, y también me zampo al Capitán Apollo, ñami ñami), y DEXTER (esta con Gato, que estamos enganchaos al serial killer).

Y pasa la vida....como bien se deduce de estas dos fotos de Apollo y Starbuck jeje

Primera serie: (Gata de nena enamorada del Capitán Apollo).




Segunda serie (Gata de mayor enamorada del Capitán Apollo :-)

De la serie: "Personas que quiero ser"

Un amigo me ha dado la idea, pero soy incapaz de escoger solamente una, porque según el día y el humor querré ser alguien más pacífico o aguerrido, alguien más amable o más tremendo...
Bien, hoy querría ser, aunque fuese durante un solo minuto...tachán!
Cualquierda de las 13 abuelas del Gran Consejo indígena.

De la serie "Cosas raras que me pasan"

Pues eso, dentro de la serie ya mentada, el pasado sábado me abordó otra de esas personas que no tienen vergüenza (en el buen sentido) y que deciden abordarme con sus cosas porque entienden que yo tampoco la tengo.
Fui a comprar las batas del Peke-cole al final del Paseo Once de septiembre, y como siempre no llevaba dineros en metálico. Es que confío mucho en el plástico, y se conoce que en las tiendas de barrio el plástico no es muy bienvenido.
Así que al grito de "Uy, ahora vengo, voy al cajero", salí del callejón para volver al paseo, donde estaba yo segura de que encontraría algún banco amigo (Banco amigo= no te cobro chopocientos euros por sacar 20)
Cuando una Caixa había entrado en mi campo visual, por allá a lo lejos y como siempre en la otra acera, un joven se me acercó con cara de penita. No era un indigente ni nada de eso, ni me pedía dinero. Tenía cara de penita porque el chaval tenía razones.
"Por favor, señorita. Necesito ayuda. Yo necesito escribir sms en español, y no saber español escribir".
Tomaya. Estosiquenomehabíapasonunca. Peronuncaeh?
El primer instinto fue coger el bolso más fuerte y apretarlo a saco contra mis blanditas carnes. MIentras sopesaba el país de origen del chaval, moreno él con unos impresionantes ojos negros, él me tenía su móvil preparado para "mensajear" a la voz de: "cortito, mensaje cortito".
Le miré, me sonrió sin despojarse de su pena. Confié en él. No me preguntes por qué, pero relajé mi brazo, mi bolso descansó, y me concentré en comunicarme con aquel ser encantador que me pedía ayuda.
"A ver, qué quieres escribir".
Entonces me suelta: "Señorita, estoy enamorado".
Y ahí ya me ganó. Las mujeres somos románticas por defecto, no lo podemos evitar. COn esa frase fue suficiente para que me quedase media hora allí plantada, con un sol de justicia, olvidándome por completo de las Peke-batas, y escribiendo palabras de amor para una española imbécil que le trataba un poco mal.
El caso es que mi amigo, Giorgi, era de Georgia (qué curioso, le dije). Solo hablaba ruso y alemán correctamente y yo, hasta la fecha, no me sé ninguno de esos dos idiomas. Así que se puede decir que nos comunicamos en el lenguaje del amor. Porque si no, a ver cómo acabé escribiendo:

"Fulanita, quiero estar contigo algún día. Siemopre pienso en ti y sé que puedo hacerte feliz. Cualquier cosa que pase puedo arreglarla, dame una oportunidad".

Cuando acabamos el mensajito el pobre chaval estaba temblando de nervios. Me explicó que se quedaría allí sentado hasta que le contestase. Acertó a contarme medio en francés medio en español, que la chica en cuestión tenía novio, y que se veía con ella a veces pero que no se terminaba de decidir.

Ay, Giorgi, qué liantas podemos ser las mujeres.
Espero que te haya ido todo bien, porque la verdad, muy guapo y estupendo tiene que ser el novio en cuestión para superar esos ojazos y tanto amor.

Todo bien, gracias

Parece que la tormenta ha pasado.
A mamá Gata le han quitado la vesícula con la esperanza de que todos sus males se marchen con ella, bien lejos... o todo lo lejos que se vaya un container de resíduos hospitalarios.
Sigue de baja pero por pocos días. Y plasta como siempre, eso es la mejor de las señales.

Papá Gato sigue sin decir ni mu. Es su estado natural, y significa que el mundo está en equilibrio a su alrededor.
Lo más que habló fue en las motos GP y fue pa decirme lindezas como: "que no es por aquíii","corre que empiezan". Bueno, y pa dedicarle piropos a su nieto.
Por eso le quiero. Simple y conciso. No pierde el tiempo.

Peke hace meses que no se pone malo. Malo malo, quiero decir. Porque diarreas, dolores de garganta, fiebres y estas menudencias, van apareciendo y desaparecienco en su cuadro clínico como setas. Por no hablar de las rabietas y la mala leche que se gasta, que esto va en aumento... crece proporcional a su tamaño cerebral.

Gato está estresado pero contento, porque con la jornada intensiva ve más a Peke, y se pegan unas juergas en la piscina de no te menees. Piscina ajena, todo quede dicho. Porque aunque Peke insiste en que en el comedor de casa cabe una piscina, yo no lo veo todavía muy factible...

Mis sobris están estupendos. Mi paquete de sobris se compone de:
a) Nena de cuñada1: tiene un año, es preciosa, se baña en la piscina y te mueres de la risa.

b) Gemelos y nena de Egotista: todavía son más guapos, aunque esté mal decirlo.
Pero es que son muy lindos. Hoy salen en la segunda página del diario gratuito ADN, y menuda sorpresa me he llevado al verlo!

Y en el trabajo ha llegado ya mi nuevo compañero argentino-israelí. Es majo, joven, y me ha quitado mucho trabajo de encima. Solo por eso ya le adoro. Pero además es que es muy buena gente, auqnue tenga ese nombre tan raro ("gramenaueeeer")

Y mis amig@s van dando señales positivas de vida. Morfeo alias Gremlin está mejor y contento. Angel viene la semana que viene desde Madrid en lo que será nuestro cuarto encuentro físico en toda nuestra vida, y por fin conoceré a su mujer. Y en este punto doy gracias al Facebook por permitirme recuperar a Marta, Vicky, Elia y algunos ex-compis de Intercom. Guapo Facebook! Guapos ellos!

En fin, a parte de este virus que me está óbligando a hacer más visitas de las deseadas al baño, y de un poco de estrés... com diría aquel: todo va bien.

Y aquí mi (nuestro, de Peke y mío) amigo MATE. El colmo del positivismo y el buen humor.

No me gusta pitufar

Yo, es que muy social lo que se dice social, no soy.
Vamos, que me llevo bien con quien me llevo de toda la vida, pero me cuesta bastante hacer nuevos amigos, porque me la paso pensando idioteces como: "les caeré bien? llevo los dientes limpios? Les pareceré suficientemente interesante? Me he peinado esta mañana?". Total, que con este estrés no hay quién pueda.

Y así me va con los padres y madres de los compañeros del peke de la guardería... que un día sí, otro también, me pongo nerviosa y me dan ganas de emigrar a Saturno, sobretodo cuando oigo la fatídica (y no por ello menos agradecida por mi parte) frase de: "Nos tomamos un café juntos mientras los nenes juegan en la plaza?".
Arf.
Un rollo.
Admito que algunos y algunas son encantadores, y no me importa compartir con ellos mis ratos de ocio "placeril". Pero otros son desconcertantes, simplemente. Me pregunto por qué existe gente que un buen día te cuenta su vida con derroches de simpatía y cariño, y al día siguiente pasa por tu lado evitándote, sin mirarte o si quiera esbozar un triste "hola". A mi, llámame alma de cántaro, pero esto me parte en dos.

Luego hay otra cosa que a mi me pone mala: el cotilleo indefinido. Vamos, que no estamos hablando de nadie pero sí, pero no decimos nada malo y tampoco bueno.
Como los pekes juegan en una plaza porticada cerrada, allí nos encontramos todos unas tropocientas veces a la semana. Y tantas veces te dan para oir cosas como:

"El padre de tal está como un queso" (y te quedas muerta. Yo que soy muy inocente, pensaba que estas cosas se decían con 20 años... no con casi 40 y con niños de 8 en tu haber! Y lo que es peor, con tu marido rondando a dos centímetros...)

"Esta siempre trae cara de fregona" (refiriéndose a una de las madres, que es más bien agria, pero a quien nadie intenta jamás arracanrle una sonrisa o simplemente entender por qué no se ríe ).

"Yo es que con estas no me hablo... vamos, que no hablo, no por nada eh? Pero no... no." (ahí, justificándose con vaguedades).

Y por último están esos casos en los que tu nene es súperamigo de otros nenes, pero tu con tus padres pues no te llevas. Vamos, que no te llevas, no por nada eh?

Yo como solo me llevo con los más sociables, los que me hablan a mi primero, los que me invitan a compartir su mesa, los que me añaden por defecto a su grupito del gmail... pues así me va.
Que la que trae cara de fregona no me mira muy bien, debo haber pasado a engrosar las filas de indeseables... que el grupito menos sociable que se sienta en la otra punta de la plaza cuando me acerco les salen hurticarias o en su defecto tiemblan... que cuando no me apetece parlotear los más sociables me miran mal y deben pensar que soy de esas que un día les cuento mi vida y al otro ni les hablo... que vamos, no encuentro mi sitio.

Y Gato no ayuda. Que se queda ahí quieto aguantando la farola, con cara de interesante mirando al cielo. No ayuda nada...
Arf. Arf.

Cuando me quedé embarazada nadie me avisó de las concecuencias sociales del asunto...

Motos en Montmeló

El domingo me lié la manta (más bien la gorra)a la cabeza, y convenientemente invitada a tribuna principal por mis colegas de un conocido periódico deportivo(gracias Cándido, majo!), me lancé a la aventura de llegar a Montmeló armada con unos bocatas, unas patatas, unas aguas y mi padre por toda compañía (que no es poca).
Tras horrorizarme al ver el aviso de "Atención, retenciones por manifestación" en la salida de Granollers, ya descansé al ver que nuestros queridos amigos de la policía y la Guardia Urbana lo tenían todo tan controlado que pude llegar a lo que viene siendo el Circuit de Catalunya en más o menos 20 minutos.

Pero ah ingenua de mi! Llegar al Circuit en 20 minutos no significa forzosamente llegar a tu destino en esos mismos 20 minutos! No, no no nono.
Según la tarjeta del aparcamiento tenemos que girar ahora a la izquierda,... ahora papa, ahora AHORA QUE TE PASAAAAS!
Que no se puede nena, que hay una valla!
Copón... y fatalidad.

Y total, vuelta al ruedo y ovación. Y la vuelta en cuestión duró cerca de una hora, en la cual nos cagamos en más madres de motoristas que en toda nuestras dos vidas juntas (cabritos! circulando por los dos carriles, como si el mundo fuese suyo, cagoentó!!!!)
Cuando llegamos, muy majo el sitio, pero no queríamos "Llotja" sino que nos apetecía más quedarnos fuera, en el ambientillu, así que rezando porque no llegasen los propietarios legítimos de los dos asientos que usurpamos, nos dispusimos a ver la salida de 125.

Y allí sentada tomándome un Nestea (de casa eh) de repente se abrió un mundo ante mi: el de las fans quinceañeras de semi-famosos motoristas con granos.
Un grupito de chorbis menudas, con tangas de colores, tatuajes, gomina, rimmel y muchos nervios, se agitaban ante mi al grito de: Ahhhh es él!!! me ha mirado!!!!!! (todo hay que decirlo, era posible que la hubiese mirado, puesto que estábamos frente a boxes y aquellas nenas descocadas eran un reclamo para cualquier saco de hormonas con pichilla...)

Otro mundo que se abrió ante mi: el de las Coca Colas a 6 euros. Cacho perros!!!! se han pensado que gano un sueldo de 5 ceros???

Y cosas curiosas a comentar:

- las chicas Zinzano y los comentarios dignos de peli de Pajares y Esteso que despertaban entre la masa de treintaañeros entraditos en carnes con pestufo a tabaco y cerveza y enfundados en sus monos de caucho, con el pertinente chorreo de sudor (que sufríamos estoicamente) adjunto.

- lo mal que hablan inglés los motoristas. Del palo: Pues I want to win but is not possible, so next time we make a better job, no?

- el impresionante ruido que meten las GP (lo he dicho esto ya? es que como estoy sorda...)

- La inmensa cantidad de españoles que animaban al tal Valentino Rossi. Yo primero pensaba que eran hippies, porque iban vestidos de amarillo con florecitas, con unas letras que decían "The doctor". Pensé que era una marca de algo myu muy ajeno a mi.
Pero entonces en boxes salió el tal Valentino Rossi, y mi padre espetó: "este tío es un monstruo". Entonces miré, justo a tiempo pa ver a un veinteañero con espinillas, cara de vuelta de todo, y gestos de victorias prematuras en las manos. En su moto había una especie de cartelito que decía: "Il dottore"
Y caí. Coño, toda esta peña va con el italiano. No sé qué qué piensa ella, pero yo soy la madre del Pedrosa y me cagüenellos con todas las de la ley. Vamos hombre, tú jugándote la vida del niño de tus entetelas en el asfalto, y estos desagradecidos se van con el primer chico Martini que pasa. Hombre, no, no no puede ser.

Pero en la carrera ya entendí por qué. No tengo ni idea de motos, pero suerte del Rossi, porque si llega a ser por el Pedrosa se nos cae la mandíbula de tanto bostezar (que sí, que ya lo sé, que ganó... pero es que ganó muy aburrido).

Mi conclusión es que no quiero que mi peke se dedique a esto de la velocidad. Corren mucho y hacen mucho ruido, dos cosas que no me gustan nada de nada. Y con este panorama en el mejor de los casos me quedo con un hijo sordo de por vida. Por no hablar del elenco de fans (Iiiiiiiiiih! me ha miradoooo!!!) Quita ajkerosaaaa la mano del culo de mi niñoooooo hombre yaaaaa!


Una foto del Aspargaró, que me conmueve su juventud y me hace DE ZUFRÍ.

Meditación

Este fin de semana ha sido muy intenso. Ha marcado un antes y un después, aunque todavía no pondría la manon en el fuego por ello (es decir, por mi).
Que por qué? pues porque suelo fallarme a mi misma a menudo, la útima vez con las uñas. Me muerdo las uñas desde que tengo uso de razón, y hace tres semanas, de repente, decidí dejarlo. Lo malo es que no soporto las uñas largas (ni medio largas, ni poco-largas), y me las iba recortando y limando a la mínima que se astillaban. Hasta que un buen día estando en el trabajo se me rompió una y me dije: diantres, no tengo lima ni tijeras! Pues uso los dientes.
Y se acabó, ya me entiendes...

Esto es lo mismo que me temo pueda suceder con el tema de la meditación.
Soy un torbellino, mi mente no para, mi cuerpo menos (en sentido figurado, porque de gimnasio na de na...)... necesito relajarme. Sé que meditar un poco cada día me ayuda a centrarme, a organizar mi vida, a mantenerme en mi eje.
Pero es que jo! cuesta tanto! Lo que me apetece cuando el peke duerme es tirarme en el sofá con Gato a ver PERDIDOS! No ponerme a controlar mi respiración en una habitación oscura hasta hiperoxigenarme...
Lo peor de todo ello es que mi respiración es como una vaca con mala leche: resopla y da coces, pero no se deja controlar.
Este fin de semana me dieron algunos trucos (gracias Ione, mis bendiciones) y ayer lo puse en práctica... 15 minutos, no te creas. Yo es que mucho más, si no es en grupo, no aguanto.
Pero me fue bien, realmente bien. Extrañamente bien. Tanto que creo que hoy voy a repetir, y si puedo 20 minutos en vez de 15. Así a lo mejor algún día llego a estar una hora, con toda la tranquilidad y relax que eso comporta. Dicen que los sabios pueden estar hasta 40 días ayunando en meditación (como Moisés en el Sinaí)... y yo me siento orgullosa con mis miserables quince miserables minutos... ja.´
Pero es un comienzo! es algo! de nada a algo hay toda una vida no?

Aunque el fantasma de las uñas comidas sigue planeando sobre mi conciencia, tengo confianza en mi. Pero ay...esto de ser dos todo el día (una que manda y otra que descaradamente descobecede) es muy cansado.
Pero es lo que hay.
A ver si hago progresos. Confío en que sí.
Y con las uñas también!